Boleto de ida

Vuelve ese momento del semestre, en el que la mitad de mi cerebro está aquí: en arreglar mi departamento, en estudiar para exámenes, en salir con los amigos antes de ir a casa por dos semanas. La otra mitad está en México: en que ya solo falta una semana para ver a mis sobrinos, para ver a mis amigos, que ya voy a comer ricos esquites. Es un remolino de pensamientos.

Ir a México es ir al pasado. Es ir a otro mundo. Es ir de vacaciones a un lugar – físico y emocional – que conoces extremadamente bien. Es un regreso que cada día se siente más como una ida, que se siente más como una pausa a lo usual que al revés. Es intentar recordar cómo era el mundo antes, imitar el comportamiento, tratar como mejor se puede de acortar distancias sentimentales.

Yo ya no lo veo como un boleto de regreso, sino de ida. Mi vida es aquí. Tengo mis raíces y mis memorias y mi idioma y mis pantuflas allá, y jamás negaría su existencia, pero mi presente está aquí, mi futuro posiblemente también. Ya me cuesta más trabajo encontrarle sentido a la palabra “casa”. Aunque me siento cómoda por lo familiar que es siempre el hogar de recuerdos que es México para mí, no todos los recuerdos son buenos.

Es muy extraño ya también traducir perspectivas, traducir experiencias. Ya no estoy acostumbrada, y esto es en gran parte porque nunca he querido estarlo. Y a veces no tiene mucho caso: hay tantísimas cosas que podría decir que termino no diciendo nada. Pero pues si no compartimos nada, realmente no compartimos nada, de nada.
Ya estaré escribiendo cuando esté en México. Por ahora regresaré al estudio, a las salidas, a ordenar cosas. A Montreal. Por 10 días nada más.

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