Sin título VI

Flor que brota de la mano

Minutos antes de caer

Rosa roja, abre camino

A la perversión del ser.

Un huracán color peligro

Después del fuego ha de nacer;

Quietud de noche en velo,

Dolor que llega con el placer.

Guinda cubierto de plata,

No hay intención ni engaño,

Fluye letal, mas no mata.

Y el fin, al fin, mundano.

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