Beauty of gray

Siempre necesitamos definiciones. Clasificaciones. Categorías, jerarquías, nombres. Los malditos nombres para todo, hasta para lo que no existe.
¿Cuál es el problema que todo mundo tiene con aceptar que la vida no cabe en cajones, en carpetas, en alas de hospital? Si cupiéramos en cajas, llegaríamos al mundo empacaditos correctamente, con etiqueta y sello de garantía. Pero no. Llegamos hechos un desastre, llenos de sangre, llorando y buscando un respiro. Sin etiquetas y sin garantía alguna. Sin definición, sin significado inherente, sin control remoto y por demás está decir que sin instrucciones para el usuario.
Nuestro cuerpo no significa nada. No por si sólo. El sexo no significa nada: ¿quién tiene la autoridad de decir “qué” soy, si no yo? El género es de raíz algo ridículo en mi cabeza. Roles como si fuéramos actores, puestos en escena para el entretenimiento del que tenga dinero para dirigirnos. Cómo si no tuvieramos el derecho nato de escoger qué ser y ponerle el nombre que se nos venga en gana. La orientación sexual, cómo si fueran dos direcciones contrarias: sin retornos, sin vías alternas, sin mil caminos que ultimadamente no significan nada. Maldito en serio el momento en que lo que hacemos – or who we do, pues –  se volvió lo que somos. Y estas tres cosas son sólo por poner un ejemplo de las mil estupidísimas etiquetas que ponemos porque no podemos vivir sin saber el nombre que le vamos a poner a nuestro próximo miedo, a nuestro próximo prejuicio.

Llámenme ingenua, desadaptada o loca, pero no le veo sentido a superponer dicotomías por doquier. No somos nada tan definido y polarizado, y eso sólo habla maravillas de los seres humanos. Tan fácil que sería la vida si todos entendiéramos eso.

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