Quisiera ser aguacate…

Dejo que la inspiración me llegue de donde haya que llegar. Hoy me ha llegado de todas partes: de un evento increíble, de una imagen que vi en facebook, de una plática con mi novio, de una entrada de blog feminista. Hay demasiado que decir (y más que nada que despotricar).

Ahora que voy a México pronto supongo que hablaré de algo relevante a eso: lo mucho que detesto lo que le llaman cat-calling, el conocidísimo “grito/albur/piropo de albañil”. Siempre lo he detestado, sin tener las palabras adecuadas siempre para describir el porqué de mi odio. Es un odio feminista, desde antes de saber qué era eso y – ahora sí que – con qué se comía ese asunto.

 

Primera queja: Entitlement, o ¿por qué bendita razón se creen con derecho..?

Es de lo más sexista y ofensivo que crea cualquier hombre que tiene derecho de acosarnos. Porque es un acoso, el que un vato que no conozco me grite “Reinita” o “Tssss, ¿qué comen los pajaritos?” o “¡Bizcocho!”. Peor aún, jamás olvidaré cuando un lanchero fruto de su progenitora me gritó algo que tenía que ver con lamer mis partes (O la versión gringa, en la cual un encendedor que vendía un ñor en la calle me iba a hacer tan feliz “that I might even squirt”.)

Obviando la parte – también sexista – que a ningún hombre (o mujer, no olvidemos a la mujer sexista, la razón de mi máxima frustración) le parecería que yo me parara en una esquina y gritara “I wanna motorboat that sweet ass, baby!” o “Ayyyyy mi rey buenote”, es una cuestión de invasión a mi cuerpo, privacidad, dignidad y espacio personal que me griten cosas en la calle.

 

Segunda queja: Alleged flattery, Siéntete suertuda de que te ven buena pa’l arrastre.

Lo voy a poner de la manera más simple posible: NO ES HALAGADOR!!! Yo sé que estoy buena “pa’l arrastre”, thank you very much. Y si quiero saber tu opinión, te la pregunto. Y si no eres mi novio (o persona de interés), lo más seguro es que no me interese saberla. Jamás. Y menos en forma de acoso, en tono de objeto. Y cuando alguien me dice que es halagador, mi cabeza da signos de querer explotar. Nos bajan la imagen (si, esos medios mismos, sexistas y grotescos como son usualmente) de manera que un albur de lo más vulgar e invasivo pueda parecer halagador. O no lo hace, y simplemente es otra patraña como esa de que los celos son halagadores – otro tema para otro día.

 

Tercera queja: Don’t do onto others what you don’t want done onto you o Mi padre no sé da cuenta que la niña de traserito de melocotón es hija de familia igual que yo.

Esa es muy personal. Los señores que les dicen cosas inapropiadas a chicas, o a mujeres mayores, realmente es lo mismo (si bien ligeramente más asqueroso lo primero, si me preguntan a mí). Mi papá es uno de esos. Y él cree que tiene derecho. Él cree que es chistoso, que es halagador. Pero él cree que golpearía a cualquier persona que me dijera lo mismo. Terriblemente tonto. En otra casa, hay un padre igual de molesto y violentado que tú, padre hermoso.

 

Cuarta queja: Normalcy o Nuestro pan de cada día.

Es tan refregadamente normal esta actitud que nadie se inmuta. Parece chistosito. Parece que deberíamos ser nosotras las que caminemos por calles donde no haya albañiles o camioneros (porque los albures y comentarios invasivos están bien siempre y cuando traigas corbata y saco mientras los dices..). Parece que está bien hablar de la mujer como objeto sexual, y no sólo eso, sino hablarle a ella COMO un objeto sexual. Listo para ser receptora. De comentarios vulgares, invasivos, irritantes, ofensivos. Quién sabe, hasta receptores de lo que sea que el hombre quiera, ¿qué no?

 

Todo eso me molesta. Y más. Pero es todo por hoy.

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